Letras Moiras

Retratos de São Paulo

2009-01-17T19:50:00.002-02:00

Bela Vista

Eduardo subia sem pressa a Avenida Brigadeiro Luis Antônio. Embora fosse tarde da noite e em geral as pessoas não considerassem muito sadio andar despreocupadamente ele ia sem pressa, as mãos no bolso da jaqueta, olhando o chão enquanto a garoa fina e gelada molhava seu cabelo. Era uma noite fria de outono, do tipo que o faria querer ficar em casa ouvindo música melódica e tomando café ou chá, olhando pela janela o dia passar, embora não fosse aquele o caso. Olhou para cima, mais um tempo andando e chegaria à Paulista, de onde pegaria o ônibus para casa. Virou na Alameda Lorena, seguindo seu coração.

O que ele precisava no momento era andar, a cabeça volteando, pensando em tudo para não pensar em nada, não se lembrar dos problemas que tinha. Caminhava chutando uma pedra que encontrara. A Alameda Lorena é um dos endereços mais chique de São Paulo, mas quase que apenas entre a Augusta e a Bela Vista. Ali no comecinho parecia com todas as outras ruas do bairro. Lembrou-se de uma banca que houvera na rua há muito tempo. Ele ali passara toda semana quando era boy para comprar o jornal de que gostava. Ela ainda existiria? Provavelmente sim, mas não estaria aberta; em geral apenas na Paulista as bancas ficavam abertas até tarde. Continuou andando, a mente consciente entregue as vagas que o inconsciente lhes lançava, com medo de se agarrar a um pensamento ruim, coisas da vida.

Chegou a Augusta. Do outro a alameda seguia, inexorável, as lojas todas impecáveis. Acima o fim da sua viagem a pé. Uma luz chamou sua atenção, abaixo, e ele desceu seguindo-a. O garçom com cara de sono mal percebeu o jovem que sentara na esfiharia. Ele se aproximou. O jovem pediu algumas esfihas e um suco de laranja. Comeu de maneira bovina, ruminando reminiscências. Pagou com dinheiro e saiu. O vento aumentara, parecendo uma zombaria de algum poder maior. Eduardo puxou o zíper da jaqueta e começou a subida. Ignorou completamente o convite de uma moça que vendia esquecimento a preços módicos. Deveria estar perdida, já que normalmente os pontos ficavam mais abaixo. Subiu mais e virou junto ao Conjunto Nacional, entrando na Paulista.

A avenida deve ser a maior prova do jargão “cidade que não para”. Embora já passassem da uma da manhã o trânsito continuava intenso. Não como durante o período 06:00-20:00, quando se tornava insuportável, mas mesmo assim maior que o trânsito de algumas cidades durante o dia. Aproveitou um sinal fechado para atravessar a avenida; seu ônibus iria sentido Doutor Arnaldo. Sentou-se num ponto esperando o coletivo que o levaria para casa, os pés balançando, parecendo que queriam fugir só que sem saber para onde deveriam ir. O pensamento continuava longe, evitando o assunto odiado. Forçou-se a focar pelo menos os nomes dos ônibus que passavam. Tomou um comprimido, a tão amiga dipirona, e esperou.

Levou cerca de meia hora para que passasse um veículo, o primeiro da linha noturna que passava pelo bairro dele. Eduardo levantou-se, fazendo sinal para que o ônibus parasse. Ele parou lentamente, abrindo as portas como se espreguiçasse. O rapaz olhou o ônibus quase vazio, apenas com dois passageiros, parecendo perdidos como ele: um senhor idoso sentando na frente e uma moça ressonando no banco junto ao cobrador. Passou a catraca e jogou-se no último banco a direita da condução, memórias passeando junto com ele, levando-o para casa.

Humanidades

2008-02-28T11:45:00.001-03:00

O dia da Tortura

O rádio-relógio despertou às 08:00. Rodrigo levantou-se maquinalmente, pegou suas roupas, e saiu do quarto, como de praxe. Como de praxe esbarrou na cama do irmão, e não viu a irmã bocejando no quarto da mãe. Na verdade ele só acordaria quando tomasse banho. Aliás, era por isso que tomava banho de manhã; se não o fizesse ficava com sono. E então despertaria para sua rotina: fazer alguma lição não terminada, assistir desenhos, almoçar, sair com a mãe e a irmã, ir para a escola, estudar, pegar a irmã que esperaria na secretaria (ela saia mais cedo das aulas). Então ir pra casa, fazer sua janta e a da Rosângela, ajudar ela com a lição e fazer a sua. Lavar a louça, e deixar dois pratos prontos para sua mãe e irmão, que chegariam por volta das 11:00. Ele, da faculdade, ela do 2º turno da tecelagem. Era assim sua vida durante a semana, geralmente.
Ao passar pela cozinha indo para o banheiro ouviu a voz da sua mãe:
- Rápido, querido, que hoje é segunda. Temos de ir ao mercado!
Essa frase o acordou melhor até do que um banho frio faria. Então era dia da tortura? Foi-se arrastando para o banheiro, xingando mentalmente. Lá chegando tomou banho, escovou os dentes, coçou o buço de garoto de 13 anos (que ele insistia que tinha enquanto que Rômulo, seu irmão, dizia que era imaginário), e saiu como um boi para o abatedouro. Qualquer um poderia dizer que ir ao mercado com a mãe não é o fim do mundo, mas isso é porque ninguém fazia compras como a mãe dele. Era, de fato, enervante pois ela levava a manhã inteira, fazia o garoto andar quase 6 kilômetros, e o que era pior para um garoto de 13 anos, fazia ele pagar vários “micos”.
Prá se ter um idéia, começava com ambos descendo a rua da sua casa duas quadras, virando a direita até o fim da rua. Então descem o escadão, pegam a rua a direita e chegam a uma avenida, quase em frente a um daqueles mercados pequenos mas de rede, do tipo que você acha em todos os bairros. Então ela entra, faz a pesquisa dos produtos e não compra nada. Eles pegam a rua lateral ao mercado, passam o largo do bairro e tomam a rua da feira. De lá andam mais 1 Km até o mercado do bairro. Ela compara o preço dos dois mercados e ainda não compra nada. Eles saem e entram na avenida principal do bairro, onde finalmente, depois de mais 1,5 Km chegam ao um supermercado daquelas grandes redes internacionais. Então ela compara os preços das três lojas e compra apenas o que e mais barato no grande supermercado. E quando ambos estão na fila, perto já do caixa, ela se “lembra” de pegar mais uma coisa. Então sai com recomendações que Rodrigo deixe que o próximo da fila passe à sua frente. Ela demora bem mais do que deve por que olha mais cinco coisas, e enquanto isso o filho fica lá “com cara de bobo” (como ele mesmo diz), deixando, quatro, cinco pessoas passar à sua frente. Eles saem então, nas mãos sacolas brancas, com Rodrigo carregando o maior peso e dirigem-se ao segundo mercado. Então Rodrigo senta-se ao lado do mercado, olhando as compras enquanto sua mãe busca o que for mais barato neste supermercado (as sacolas deste são vermelhas). Finalmente, repetindo tudo no primeiro mercado, eles se dirigem à casa, uma festa de sacolas azuis, vermelhas e brancas que virarão sacos de lixo. Se fosse apenas isso Rodrigo até agüentaria, mas a mãe insiste em “dar uma olhada” em qualquer loja do caminho, e com isso eles chegam em casa em cima da hora; Rodrigo só tem tempo de tomar outro banho (um garoto fazendo este esforço acaba fedendo), almoçar e sair. E lhe é realmente enervante.
Aquele dia não pareceu em nada diferente. Eles seguiram a rotina até o grande supermercado. Rodrigo pensou no pai, encarregado de manutenção das máquinas de uma fábrica de automóveis. Quando ele era vivo eles não precisavam dessa pesquisa de preços extrema. Pensou também em como queria um emprego. É claro que no dia da tortura ele pensava mais em ter um compromisso as segundas de manhã, e deixá-las à irmã, mas a motivação principal sempre foi a independência financeira. Óbvio que ele teria de ajudar em casa, mas valeria à pena. Talvez a Rosângela nem precisasse passar por isso, pois se o salário dos três fosse suficiente talvez a mãe parasse de andar que nem um judeu errante prá comprar alface. Quem sabe ele não poderia juntar o dinheiro prá comprar aquele videogame novo que todo mundo queria? Mas não o deixariam trabalhar tão cedo. Como o Rômulo mesmo dizia:
- Olha, Drigo, você tem de estudar cara! Prá melhorar de vida! Vê o meu caso, eu sou burro que nem uma porta mas sou teimoso. Eu quero mais pra mim. É por isso que eu trabalho até as 15:00 como operador vendendo capitalização e vou direto prá faculdade. Pra aprender. E você deve fazer o mesmo....
Aqueles pensamentos o alentavam enquanto a tortura acontecia. Tanto que tomaram a fila do caixa e ele nem percebeu. Só acordou com a mãe dizendo:
- Ih, esqueci de comprar laranja!
- Deixa que eu vou mã! – E, sem esperar resposta saiu correndo. Rodrigo não agüentaria outro dia “mandando o povo passar”. Rapidamente chegou ao setor de hortifruti, e facilmente escolheu uma dúzia de laranjas. Passar tanto tempo com a mãe trazia vantagens; ele sabia escolher qualquer coisa. Então Rodrigo pesou as frutas, e já se encaminhava para o caixa quando ele tomou um susto. Com um saco na mão junto a banca de tomates estava Laudicéia, uma menina da sua escola por quem ele era apaixonado. Ele continuava boquiaberto enquanto a menina – a menina mais bonita que ele já vira, e com o nome mais feio – na ponta dos pés pegava os tomates do topo da pilha. Rodrigo finalmente pensou uma coisa coerente como “se eu continuar olhando prá ela alguém vai reparar...”, quando a menina desabafou:
- Que droga! Como se escolhe essa porcaria?
Sem nem pensar, Rodrigo juntou-se a menina dizendo:
- Você aperta um pouco, e vê se ele está firme. Dá uma olhada! – e mais rápido que a maioria das mulheres dali ele escolheu várias frutas (sim, tomate É fruta!) que pôs na mão da menina. Ela parecia tão surpresa quanto ele:
- Você... cê é o Rodrigo, né?
- Sou...
- Oi, tudo Bem? O quê que cê ta fazendo aqui?
- Ajudando minha mãe com as compras...
- Que legal! É bom ver um rapaz assim responsável... a maioria do povo da nossa idade não ta nem aí prá nada! Vocês vem sempre aqui?
- Bom...
- Ih, eu tenho de ir. A gente pode continuar essa conversa na escola, que tal?
- Anh? Ah tá, ok!
- Então a gente se vê na escola. Tchau! - e foi embora pesar os tomates, e depois para o setor de carnes. Rodrigo não podia nem acreditar que de ter vindo com a sua mãe... peraí, sua MÃE? Ele chispou na direção dos caixas, quase derrubando as laranjas. Encontrou junto a sua cesta de compra uma carranca do São Francisco que vagamente lembrava sua mãe. Ela disse:
- Finalmente! Teve de plantar a laranjeira, é? Sabe quantas pessoas eu tive de deixar passar? – Ele olhou para o senhor que pagava as compras e respondeu:
- Tipo... uma? Tá reclamando do quê, se toda a vez que eu tenho de te esperar eu passo quatro na frente!
A mãe continuou a ladainha, mas ele nem ouviu. Pensava no seu encontro com Dicéia (sim, agora ele se permitia chamá-la pelo apelido). Era só impressão ou ELA tinha comandando tudo e chamado ele prá conversar? Era melhor do que ele esperava. E pela primeira vez ele não reclamou uma vez sequer do itinerário que fez com a sua mãe. Só teve pressa em chegar em casa, as sacolas como bexigas coloridas anunciando dia de festa.

Caos Urbano II

2008-02-13T01:05:00.000-02:00

Insanidade Américo

São Paulo, meio dia em ponto. Ele pára e olha em seu relógio. Quem o visse parado não repararia; afinal era apenas outro transeunte. E, admitamos, quem o olhasse atentamente não veria nada de mais tampouco: Entre quarenta e cinqüenta, franzino, de óculos. Os cabelos rebeldes no que um leitor mais culto chamaria de “estilo Beethoven”, camisa de lã simples e calça jeans, com um tênis tipo conga, azul. A qualquer um que o enxergasse, partindo do princípio que enxergar e ver são duas coisas distintas, pensaria nele como um professor de ciências, como os que existem às pencas em filmes da sessão da tarde. Mas ninguém pensaria nele por muito tempo mesmo porque ele parara no centro de São Paulo, e fora o único, já que São Paulo não sossega nem em fim de semana especialmente seu centro, grande formigueiro onde cada um tem uma tarefa que não permite atrasos.
Ele então levantou os olhos, e reparou que estava onde devia: no viaduto do Chá. Lugar lindo de se admirar, pelo menos no cartão postal. Apenas quem o viu ao vivo é capaz de apreciá-lo, com seu sol de rachar, sua multidão compacta e ainda assim fluida, as mulheres que lêem a sorte e os vendedores com seus produtos no chão. Posto que era o lugar e a hora ele pensou em começar. Postou-se entre duas baianas jogadoras de búzios e levantou a cabeça. Só assim pôde-se ver seus olhos, e todas as impressões acima caem por terra. Algo neles havia de terrível e inominável, que faria qualquer um evitar o dono daqueles olhos febris. Ele pigarreou e disse na voz mais alta que pôde:
- Amigos, companheiros, concidadãos!
As pessoas que estavam à sua volta afastaram-se instintivamente, alguns olhando assustados e outros ressentidos. Ele continuou, agora gritando:
- ESTAMOS VIVENDO UMA MENTIRA!!!!!!! SOMOS TODOS ESCRAVOS!
Algumas pessoas pararam, algumas mesmo procurando o gesto clássico da mão batendo no livro ou levantando-o, sinal básico indicativo dos pastores que infestam a região, procurando salvar a alma daqueles que querem apenas ser salvos de seus sermões. Não o vendo, continuaram no lugar, esperando o próximo passo. Sorrindo ele continuou.
E ninguém entendeu nada. O camarada começou a falar de maneira enrolada no que alguns, mais pelo sotaque do que por conhecer a língua reconheceram como Francês. A pequena multidão ficou decepcionada, e depois ultrajada já que queria entender o que lhe era dito. Mas a verdade é que o discurso por si só tinha força, o homem tinha o carisma de um desvairado discursando (o que não deixava de ser preocupante, convenhamos). E ele, empolgado, começou a cantar uma música. Apesar disso, uma mensagem tem que ser entendida para prender as pessoas ali, e ele viu espantado sua platéia minguar. Ficou agoniado e falou:
- SERÁ QUE VOCÊS NÃO ENTENDEM??? – começou a arrancar os cabelos e bater na testa de raiva. Aqueles que insistiram em acompanhá-lo agora riam dele e assim que nosso personagem viu, desesperado, crescer o número de pessoas que zombavam dele. Ele continuou em inglês mas ali não havia quem o pudesse compreender. Rasgou a camisa em desespero com um grito, e o povo aplaudiu, imerso que estava no que agora se desenrolava como um drama cotidiano. Continuou com um palavrório esquisito, que provavelmente era grego. Afinal é quando se fala assim você pode perguntar “tá falando grego ou o quê?”. Jogou seus tênis longe, e continuou num som que parecia um canto gregoriano. Continuavam zombando dele, e ele o percebeu com um laivo de desesperança. Ameaçou retirar calça e cuecas. Foi quando alguém percebeu (uma beata, provavelmente) o quão perigoso ele podia ser e foi buscar a polícia, cujo posto móvel parara um pouco mais à frente, junto a rua direita. Ele finalmente se desnudara, para vergonha de alguns quando os agentes da lei chegaram. Tendo-os percebido, ele fez o impensável: passou por cima do muro de contenção, ficando a um passo de cair. Uma mão segurando a beirada, um pé na reentrância que ali existia e o resto solto, abaixo apenas o vale do Anhangabaú. Alguém na multidão gritou.
Olhando para baixo, ele começou a bradar ferozmente numa língua mais enrolada que o grego, e que pela vocalização parecia algo saído de um gulag embora ninguém ali, nem os guardas soubessem o que um gulag era. E não, não é um cozido, isso é gulash. Ouviu uma voz contrapondo-se a sua. Percebeu que era um dos oficiais que pedia para ele não pular. Ele não entendia, como o policial poderia pensar isso e percebeu, pelo olhar interrogativo de todos que não poderia resistir a sair dali, ninguém o ajudaria, mesmo porque ninguém o entendera. Destroçado, entregou-se às autoridades. Eles o vestiram e trataram de levá-lo a algum lugar que oferecesse tratamento ao pobre homem.
Ele olhava da janela entristecido para a multidão que agora fazia-lhe cara de pena. Só lhe restava morrer. Ninguém havia entendido, não pudera salvar ninguém. Recitara-lhes La Boetie, Lafargue, Cicero e Virgílio, Platão e Bakunin. Chegara mesmo a cantar a Marselhesa. Enfim, tentara a todo custo libertá-los, mostrar que o sistema em que viviam era aviltante e sustentado apenas por eles mesmos; assim se libertar seria extremamente fácil.
Mas falhara miseravelmente.

Do Trabalho ou Falta Dele II (Antigo)

2008-01-16T15:28:00.000-02:00

Dia de trabalho (2)

Ele cambaleia, tonto. Só acordará ao sair de casa, o vento gelado batendo-lhe nas faces. Toma um banho, se arruma. Toma o café “negro como a noite e quente como o inferno”, junto com um pão-com-manteiga. Pede à mãe mais uma canoa. “humpf!” é a resposta.

Olha para o relógio e quase cospe o café. “Merda!” pensa consigo mesmo – “Perdi a hora de novo. Bosta...”. Levanta-se apressado; o beijo a mãe pega no ar, murmurando ao mesmo um “vai com Deus!”. No ponto a massa se aglomera. Passa um ônibus que mal fecha as portas. Ainda assim alguns forçam a subida. Resolve esperar outro.

O próximo passa tão lotado que têm gente na porta. “Será que eu tomei a vacina de febre aftosa?” – pensa cínico. Afinal, é o que alguém no departamento de transportes acha que somos. Gado, pura e simplesmente. Finalmente pega o terceiro ônibus, “atrapalhando” junto da catraca. Melhor que um coitado que sem ter onde ficar esperou no corredor e quase foi acusado de assédio quando uma senhora rotunda não conseguiu passar. Descendo no ponto final, ele se apressa em entrar no trem. Resolve pegar em sentido contrário, para poder ir sentado. Consegue, não sem dificuldades o lugar que merecia. Duas estações (e uma centena de pessoas) depois, uma senhora de bengala se aproxima de seu lugar. Ele olha para os assentos reservados. Todos fingem estar dormindo! Praguejando baixinho cede o lugar, e descobre que por mais que parecesse impossível entra mais gente no trem.

Começa a imaginar como uma sardinha se sente. Ou se sentiria; afinal estão mortas, há para elas ainda o sustentáculo do amor-próprio. Já para nós... Bem somos como sardinhas “Coqueiro, por favor! Se sou uma sardinha pelo menos sou uma de marca” – lembra-se de ouvir um amigo dizer. “Maldito!” – diz baixinho, com um sorriso no rosto, e imediatamente três homens próximos olham para ele, de cara fechada. Ele baixa os olhos envergonhados.

Finalmente chega, três estações depois. Ao pôr o pé pra fora, pisa em algo que algum bêbado deixou; nem pragueja, afinal ainda há chances de chegar no horário. Correndo, quase sendo atropelado, ele miraculosamente bate o ponto um minuto antes. Na sua baia espera seu chefe, de cara fechada, a baia parecendo mesmo o que o nome supõe, especialmente com aquele ser bovino ali. “Ah!, bom o senhor ter chegado!” – diz com a cara mais cínica, como se ele estivesse atrasado. “Vem comigo, que tem umas demandas pra você me entregar até as dez!”.

Ele suspira e o acompanha. Vai ser um longo dia...

Famílias (Antigo)

2007-08-21T20:14:00.000-03:00

Sempre cri que merecêssemos certas coisas nesta vida. Mas, se assim for, creio que devo ter espalhado o mal sob várias formas para merecer semelhante castigo. É que escrevo estas mal traçadas enquanto espero que meu filho, sua esposa e meu neto venham passar o dia aqui. Sei que eles não são as pragas egípcias, mas para um pobre aposentado como eu que preza substantivos como paz e sossego, não poderia haver suplício maior que ser o receptáculo de semelhante espetáculo abissal. O arguto leitor deve estar a pensar no momento que eu sou um ranzinza, mas é com certo orgulho que renego este título. As casas vizinhas sempre referem-se a mim como simpático e de bem com a vida, todavia certas coisas nem Jó foi capaz de suportar e eu, que não tenho pretensão de me igualar ao personagem, as tolero em escala muito menor. Talvez o prezado amigo tenha noção do que me refiro. Toda família tem um grupo assim, e facilmente serias capaz de perceber semelhanças entre estes mal quistos e, por exemplo, minha nora.
Imagine antever este ser insosso adentrando em seu recinto. Baixa, acima do peso, e mesmo assim usando roupas que pareceriam apertadas em top models. Mas claro que bem antes perceberias sua presença, pelo odor típico do perfume dela, no qual a dita submerge-se antes de sair de casa. Seu primeiro movimento é olhar o ambiente medindo as pessoas com a vista, de baixo para cima tal qual um coveiro de desenho animado. Em seguida olhar com desdém para os móveis da casa, de estilo clássico, e dizer com sua voz de taquara rachada: “Oieee! Chegamos! Noossa, tipo assim, achei suuuperlegal o que vocês fizeram com a casa”. É claro, nada fizemos com a casa e a Banshee sabe. Mas é apenas pretexto para continuar: “Mas o Beto comprou prá gente um sofá show de bola! Ah, tipo assim....sabe? Daquele da novela!”. E a partir daí sua vida se resume a criticar o que os outros fazem e o que eles têm, contando o que comprou para si e sua família, e explicando como é uma ótima dona de casa. Obviamente a dona de casa perfeita não move um músculo para ajudar minha esposa que sofre de Osteoporose. Pobre Cida, se matando para agradar aquelas coisas e para a reunião dar certo. Ela se importa com o trio, e quer que se sintam bem. Enquanto isso a outra fica lá, sentada como se fosse a rainha de Sabá Não sei se o pior deste caso é o conteúdo da conversa ou sua forma. Como uma universitária (pelo menos é o que dizem), só conhece cem verbetes de uma língua com dezessete mil? Deveria colocá-la para conversar com a filha da minha sobrinha, que está na adolescência, e criar uma promoção: Descubra quantos “tipo assim” e “Loco” elas dizem em uma hora e ganhe muitos prêmios. Disse que ela não se mexia? Devo retratar-me: Ela se levanta uma única vez, para fazer o prato do Beto (reclamando que a MÃE dele não sabe fazer a comida como ele gosta) e do Júnior.
Júnior. Meu neto. Ainda não acredito: como conseguiram pensar neste nome sozinhos? Com tanto nome no mundo e colocaram Roberto Júnior. Ai... deixe para lá. Vamos falar da pequena cria de Alien. Chamo-o assim pois do jeito que ele é e por sua aparência provavelmente não houve gestação ou nascimento; como no filme ele deve ter estourado a barriga da mãe para sair. A característica que mais salta a vista é o nariz. Se a mãe dele tem nariz empinado figuradamente, ele o tem de fato. Realmente, parece que o garoto bateu a cara contra uma porta de vidro. Logo após percebemos as orelhas. Elas são abertas para fora e grandes, o que dá à cabeça a aparência de um Fusca com as portas abertas. Mas deixem o físico de nosso pequeno porquinho de lado. Por mais engraçado que ele seja não te enganes; estarás em frente a todo um exército invasor Vândalo, especializado em busca e destruição, e com tal eficácia que coraria qualquer kamikaze. E quando ele atacar, cuidado! Protejas todo e qualquer objeto que lhe seja caro, bem como animais e vidros.
É impressionante como o garoto é mal educado. Entra, não cumprimenta, tira as coisas do lugar, mexe, quebra, xinga, faz birra e a mãe ainda acha graça!(Enquanto isso a Avó dele diz: “deixa, criança é assim mesmo...”). O garoto tem sete anos e já não gosta de ir a escola. Tem uma lentidão horrível na leitura, que é inversamente proporcional à sua capacidade de aprender o que não presta. Não conheci uma pessoa, além dos felizes pais e de minha Cida, que gostasse do pequeno orc. E quando abre a boca, como berra! Parece um bezerro desmamado. Aos gritos de “EU QUERO”, ele sempre consegue satisfazer seus desejos. Cida ainda briga comigo quando sou sarcástico (coisa que eu adoro).por exemplo, disseram uma vez que ele estava tomando um remédio que tinha um Gnomo na capa, e eu aleguei que não deveriam ensinar a alguém tão novo o antropofagismo. Felizmente a dupla de parvos é tão lenta de raciocínio que não entendeu, mas este pequeno prazer me custou um dia inteiro de reclamações da minha esposa. O pai vira para mim e diz que não sabe o que fazer. Deveria sugerir-lhes umas boas palmadas de vez em quando, mas particularmente eu o colocaria dentro de uma Betoneira com cimento e água; seria um bem para a humanidade. Sinceramente (por uma última tentativa orgulhosa de salvar meus genes), espero que a gorda tenha traído o Beto....
Aliás, falando de meu filho..... que pulha! Como eu criei um ser desses? É o tipo de coisa que não dá para entender. Sempre ligado às coisas materiais, acabou demonstrando talento sem igual para a bajulação. Sempre adulando professoras, amigos ricos, chefes. Assim chegou a seu cargo atual. Como uma rêmora, ele gruda nas pessoas e sobe com elas. Como era de se esperar, não tem nenhum amor-próprio, ou hombridade (aliás, se tivesse não teria casado com aquela coisa pra começar). Parece uma brincadeira do destino, ver tudo aquilo que sempre abominei nas pessoas à minha volta em meu rebento. E, se me premitem, COMO É BANANA! A esposa manda nele, os amigos mandam nele. E ele tenta se vingar da mesma maneira que na adolescência: tentando dar ordens à mãe. Mas eu não deixo. Dou um passa-moleque nele que o deixa até tonto. E ele olha rancoroso para mim, porque não o deixei fingir que era homem. Ai, meu pai eterno! O que eu fiz de errado? Poderia ter feito mais por meu filho, educado-o mais, ensinado mais, não ouvido a mãe dele e ter castigado bem mais! Assim ele sairia com algo de que, se não poderia me orgulhar, ao menos não me deixaria com vontade de abandonar tudo e mudar para Tonga, de tanta vergonha. Poderia ter feito mais..... Ouço-os chegando, e o pentelho mirim já quebrou alguma coisa. Eu sei o que deveria ter feito com o Beto, quando ele era criança.
Afogá-lo na privada.

O abutre (Antigo)

2007-07-28T17:16:00.001-03:00

Faz quatro semanas. Quatro semanas e eu ainda tremo! Só espero que, ao escrever, tudo passe a fazer mais sentido, ou vou acabar enlouquecendo. Embora entenda que possa ter sido apenas o fruto de uma mente sob pressão, ainda assim eu peço que algum bem maior me faça esquecer a série de fatos que me levaram a imaginar o indizível e ignominioso horror que pode existir no além-túmulo. Finalmente eu entendi as sábias palavras de Sherlock Holmes “Sem imaginação não há horror”... só espero que Conan Doyle não tenha passado pelo horror que eu passei.
Bom, mas se vou colocar tudo em papel como é meu intento, é melhor começar a contar tudo desde o princípio. Já aviso que não colocarei outros nomes além do meu aqui; pois caso esta história vaze para alguém que não deveria, será mais difícil correlacionar lugares e fatos (imagino que se eu passar este escrito para alguém, este já saberá de antemão o necessário).
Meu nome é Cláudio, e sou oncologista. Trabalho em um hospital que é referência no trabalho com câncer em São Paulo, e foi lá que tudo começou quando, há cerca de seis meses atrás, recebemos um rico fazendeiro e político para tratarmos com câncer terminal. Este nosso paciente tinha uma expectativa de vida de dois meses, e recorrera ao nosso hospital para conseguir uma sobrevida. Para tanto, ele estava disposto a contribuir “filantropicamente” com uma soma considerável à nossa instituição. Este fato levou o diretor do hospital a querer um médico com o paciente 100% do tempo; e isto levou o chefe da oncologia a escolher um médico do qual ele quisesse se livrar (já explico: se o médico fizesse o necessário, não ganharia mais reconhecimento, se não fizesse seria o culpado; daí o chefe da oncologia escolher algum desafeto – alguém que. por exemplo, não fosse puxa-saco). E por fim eu terminei como babá do velho.
A verdade é que eu não queria conhecê-lo, afinal na mídia ele tinha fama de ser algo truculento e mesquinho. E qual não foi a minha surpresa ao encontrar um dócil e gentil octogenário na minha frente, mesmo que eu tenha percebido que a gentileza não era parte de sua natureza, tal a força que parecia fazer para se policiar. Enfim, fizemos as apresentações e comecei a tratá-lo.
Com uma semana de tratamento tivemos uma conversa que certamente mudou o modo como nos encarávamos. Enquanto olhava em seu prontuário ele me perguntou:
- Doutor, o senhor é religioso?
- Não – respondi sem hesitar. Como ele sustentou o olhar, acrescentei – Creio ser possível existir um ser superior que nos criou, mas acho as respostas das religiões simplistas demais.
Ele sorriu, como se tivesse contado uma piada que eu não entendesse, e continuou:
- Percebo... eu também via o mundo assim até meu acidente dois anos atrás. Quer dizer que o senhor é contra a religião?
- De maneira nenhuma. Ela é a melhor maneira que a maioria das pessoas têm para conseguir focar seus objetivos e a sua fé. E já foi provado através dos placebos que a fé pode mais do que podemos imaginar.
- Então o senhor não se importaria se eu colocasse por aqui um terço, ou uma imagem de São Jorge, não é?
Ele me sorria já sem malícia, mas parecia apreensivo. Sorri de volta, afinal era só um velho crédulo. Brinquei:
- São Jorge? Tá precisando de um guerreiro do seu lado, é?
- Talvez de toda a proteção que eu possa ter – disse ele com amargura.
Percebi que havia sido estúpido. Não era minha intenção, de modo que falei:
- Se o senhor realmente quiser, eu posso pedir pra minha mãe, que é católica, comprar os dois na paróquia dela, e pedir para o padre abençoar. O que o senhor acha?
- Você faria isso mesmo? – seus olhos brilhavam.
- Vou ver se consigo para amanhã! – disse saindo do quarto.
Com efeito, na manhã seguinte trazia o dois objetos (ligara para minha mãe assim que saí do quarto). A partir daí conseguimos o melhor tratamento médico paciente possível. Eu poderia usar o termo amizade, mas creio que este talvez seja forte para descrever o que havia na ocasião. E, com relação ao tratamento, eu comecei a usar um método cubano revolucionário, que era caro mas ele conseguia facilmente pagar. O sujeito melhorou a olhos vistos; até saía da cama. Assim criou-se uma rotina fácil: tratamento intercalado pela visita dos seus advogados, que o vinham ver dia sim dia não. Quatro meses escoaram deste modo, até aquela maldita noite.
Eu havia trabalhado demais no hospital (já que o velho melhorara – e não reclamara de mim, o chefe da oncologia me havia devolvido as atividades normais, com um dispositivo que monitorava os aparelhos do quarto dele. Qualquer coisa que ocorresse ele era prioridade), e estava com dor de cabeça. Assim que eu sentei na sala dos médicos, o aparelho começou a bipar. Segurei um xingamento e corri para o quarto. No caminho passei pelas enfermeiras da ala e reclamei sobre a sala. Não fiquei para ver, creio que elas ficaram brancas. Quando cheguei ao quarto, ele se debatia violentamente, fazendo a cama ranger. Corri para a cama olhando seus batimentos, estavam altos, mas nada anormal. Percebi então que estava sonhando! O sacudi vigorosamente, e ele acordou com um grito:
- NÃO!!!!
Ele olhou para mim e quando me reconheceu relaxou. Começou a tremer e a chorar. Eu lhe pedi calma, em voz baixa, imaginando se ele se acalmaria. Ele gritou comigo:
- Nada adianta! NADA!! Rezar, filantropia, nada! Isso é tudo besteira! – ele então derrubou com um gesto a imagem de São Jorge, como suas ultimas palavras iradas denunciaram que ele faria. Isso foi a gota d’água. Eu estava cansado, com sono, fome, dor de cabeça e não ia agüentar estrelismos. Respondi-lhe:
- ACALME-SE!!! Há mais gente que sofre aqui, e não pode agüentar esta baderna! Ou eu terei que sedá-lo??? Acalme-se e diga o que aconteceu.
Ele respirou fundo, continuando com a cantilena “eu estou condenado, eu estou condenado....”. insisti:
- Me conta, vai...
Ele sorriu, de uma maneira irônica que calhava tão bem com seu rosto que eu acreditei que o senhor simpático que se apresentara quatro meses atrás nunca existira. Me olhou bem nos olhos e disse:
- Sinto garoto, mas seu trabalho de me fazer viver mais foi em vão.
- Não acredito nisso – não dei o braço a torcer, falando de maneira seca – meu trabalho foi fazer você viver mais de dois meses, e você passou dois meses dessa marca.
- Você tem razão. Mas para mim não adiantou nada. Você imagina porque eu queria viver mais? Era para conseguir redenção.
- Como assim?
- O que você sabe de mim?
- O que já foi veiculado nos meios de comunicação.
- Então você não sabe de nada! Eu era um monstro, e vou pagar por isso... Bom, vejo que você está curioso, vou lhe contar...
As palavras dele ecoam na minha mente soltas, sem fazer nenhum sentido. Não ficaram gravadas como as posteriores, mesmo porque este preâmbulo, mais o que ocorreu depois, tornou a segunda parte do relato mais memorável. Mas eu ainda me lembro do que ele me contou. Ele desfiou para mim um relato tão macabro que me fez sentir mal. Toda a sua escalada ao poder, e acreditem não era nada bonito. Genocídio, extorsão, corrupção de jovens, parricídio, escravidão, simonia, tudo que existiu de ruim fez parte da sua carreira. Os fatos horrendos, junto com os detalhes por si só já seriam suficiente para causar pesadelos, mas o que mais assustava era o tom de voz com o qual ele falava. Sem arrependimento ou qualquer outro tipo de sentimento, como alguém que lê uma lista de filmes. Lista esta que continuaria noite adentro, se ele não tivesse parado para respirar e dissesse:
- E continuaria até dois anos atrás...
- Com o acidente? – perguntei, tentando evitar parecer temeroso, mas feliz por mudar de assunto. Nunca em minha mente acreditei estar lidando com alguém tão perigoso!
- Sim. Você deve ter ouvido falar que fiquei como morto por mais de 10 minutos, não lembro quanto, mas praticamente um recorde no Brasil. E eis o que eu vi.
“Lembro-me vagamente do caminhão em minha direção. De ter virado o carro na direção do lago. Senti uma dor terrível. Até hoje não posso andar sem ajuda de uma bengala, sabe? Não sei como saí do carro. Bem, após cerca de um bom período, ouvi sirenes e pensei: Estou morrendo, e justo agora? Que irônico. E de repente minha dor sumiu! Levantei-me, e me vi, um corpo caído à beira do lago. Sabia que era eu e não importava pois estavam me chamando, e parti para um túnel que se abriu bem a minha frente. Então era verdade, eu pensei. Me senti flutuando, flutuando.... Até aterrissar. Então veio o horror: Estava á beira de uma praia rochosa, junto a penhascos terríveis, que dava para um mar vermelho e fumegante. O chão era de uma estranha pedra negra, que parecia com lama, só que cristalizada. O céu era de rubro-escuro forte, quase orgânico, pesado como se fosse feito de sangue, e era encimado por um sol de calor inclemente, tão escuro quanto o chão. E no céu voavam abutres. Milhares deles! Em alguns pontos pareciam pequenos enxames de mosquito, o que me fez perceber que a terra na qual eu me encontrava era muito maior do que parecia. Entenda, eu estava aterrorizado com a visão então só depois de perceber isto tudo é que ouvi os gritos. Eram os gritos mais lamentosos que jamais ouvira. Percebi então que vinham de seres humanos! Subi a encosta pequena mas íngreme, e a visão que tive foi abalante. Humanos estavam meio presos na lama, e estavam nus! Percebi então que eu também estava. Mas para eles era pior. Estavam sendo atacados por criaturas. Haviam os terríveis abutres bicando a todos mas haviam outros. Umas criaturas pareciam um filho bastardo de um dogue alemão com um macaco. Criaturas terríveis! Esmurravam os pobres coitados e os seguravam com seus membros inferiores e superiores, enquanto arrancavam nacos de carne com a boca. E haviam lobos terríveis.... lobos não, eram mais como chacais enormes, pelados, malformados, com os músculos poderosos e veias que pareciam trepadeiras pelo seu corpo, além de quatro presas que pareciam dentes-de-sabre. E estes seres medonhos estavam sempre se movendo, sempre se revezando entre os humanos que atacavam. Vi um dos chacais cortar um rapaz pelo meio. E o coitado se juntou novamente! Como um milagre sua carne foi se colando. Mas não ficou perfeito, pelo contrário, ficara totalmente esquisito. E antes que ele pudesse se levantar, foi atacado por um abutre que lhe deu um rasante direto no peito. Me veio a mente que aquilo parecia uma versão macabra da história de Prometeu, com os humanos regenerando em criaturas cada vez mais imperfeitas.
E no meio de toda esta depravação, vi um ser andando casualmente. Parecia com um humano, com um grande lagarto e com um inseto terrível. Nada disso e tudo ao mesmo tempo, entende? É claro que não; ele parecia tudo ao mesmo tempo, mas cada vez que se olhava uma “identidade” se sobressaía. Em seus ombros andava um grande abutre maior do que qualquer outro, com a cabeça cheia de tumores, de tal maneira que seu olho direito havia sido coberto por carne putrefata. Quando o humanóide me viu, seu sorriso se abriu largo, e ele veio correndo em minha direção, o dedo em riste, apontando. Ouvi então um uivo terrível e percebi que algo havia se apercebido da minha presença. Virei-me para fugir e percebi que a pedra debaixo do meu pé se dissolvia e virava lama, voltando a se cristalizar lentamente, prendendo-me. E então, quando estava quase para ser estripado, sentindo meu coração bater e as pernas fraquejarem, me trouxeram de volta. Eu estava na mesa de cirurgia, e uma enfermeira me dizia que tudo ia acabar bem. Desde então tenho um medo terrível de morrer e voltar para lá. Imagine então como eu me senti quando uns meses depois me disseram que eu tinha um câncer inoperável. Por isso que de lá para cá eu passei a tentar ser melhor. Eu já me arrependi, mas acreditei que deveria fazer o possível para mudar minha vida. Por isso a filantropia, a mudança de comportamento, o apego a religião. E eu achei que tivesse dado certo, até esta noite. No meu sonho, me levantei e vi meu corpo descansando.... Não tive medo pois sabia que não estava morto, então fui até a janela e percebi, para meu espanto, que uma dúzia de abutres estavam lá fora! Pude perceber como eram feios, com pescoço bulboso e grandes. E aquele ser humanóide olhava lá de baixo, no chão, tendo aquele ser horrendo em sua corcunda. O abutre gigante me fitava de uma maneira que me era mais horrível que o próprio fato do humanóide estar aqui. Ele me olhava com seu olho bom como se eu fosse um petisco apetitoso. O humanóide falou baixo, e mesmo assim a voz ressoou no meu ouvido, inumana e horrível, arrepiando todos os meus pelos:
- Finalmente lhe encontramos, não? Acho melhor apressar o presente que lhe dei... e não adianta querido, nem seus badulaques, nem seus atos. Você é meu!”
Nada disse para aquele senhor arfante, a ponto de ter uma taquicardia. Ministrei-lhe em silêncio uma dose de calmantes, e ele logo dormiu calmamente. Tolice! Pura besteira! Era o que normalmente eu pensaria. Mas durante a narração sua voz foi se transformando, atingindo um terror tal que impedia que a sensatez desse a palavra final. Naquele dia saí do hospital sem olhar para o canto que era visível do quarto dele. Tive uma noite horrível e acordei de um pesadelo invocando a oração de São Jorge. A claridade do dia seguinte afastou meus medos; à luz do sol pareciam grandes bobagens. Nunca mais falamos sobre o que aconteceu aquela noite. Apenas de vez em quanto ele me olhava de uma maneira que parecia dizer “você sabe”. Mas falar mesmo nada.
Na verdade, daquele dia em diante o quadro de meu paciente piorou sensivelmente. Seus dois últimos meses de vida foram uma guerra entre ele e o câncer. Eu fiz o máximo que pude, pois algo me dizia que eu deveria tentar dar-lhe o máximo de tempo que pudesse, mas tenho de admitir que no final o que eu ministrava fazia pouca diferença, e devo acrescentar que ele viveu o último mês apenas por sua vontade férrea. Ninguém me culpou (a expectativa de vida dele foi aumentada em seis meses e ele efetivamente fez a doação ao hospital), mesmo porque aqueles meses foram estranhos (pioras de pacientes no hospital, além de um cheiro podre que ás vezes parecia vir do lado de fora), mas mesmo assim parece que há algo errado.
Às 04:50 da manhã de uma quarta-feira fui chamado às pressas ao quarto dele. Estivera dormindo na sala de médicos do hospital e em três minutos estava lá. O que ele teve foi falência múltipla dos órgãos, em menos de cinco minutos estava acabado; nem sequer foi possível levá-lo a uma sala de cirurgia. E foi aí que fui confrontado com um terror que não tem nome. Não foi a luta terrível dele pela vida, nem os espasmos com os quais ele tentava respirar. Não foi seu olhar desesperado, fixado em mim, que mostrava todo o terror de quem sabe estar condenado. Foi o fato de que, naquele espetáculo dantesco de morte, enquanto as enfermeiras desistiram, e eu fazia-lhe a massagem cardíaca, eu o vi olhar por sua janela e seu rosto transformar-se numa máscara de terror e ceder. Segui seu olhar e vi, pousado num galho em frente a janela, um urubu enorme! Sua cabeça esverdeada estava cheia de feridas purulentas, de tal maneira que seu olho direito estava coberto, deformado pela massa de pele putrefata, e o esquerdo olhava com tal malignidade que me gelou a alma! Ele olhou diretamente para mim, soltou um gemido pavoroso e saiu voando

Do Trabalho ou Falta Dele I (Antigo)

2007-07-27T00:06:00.000-03:00

Retrato de um dia de trabalho

Desanimado, ele olhava o micro, que parecia retribuir perguntando “Como é? Não vai me ligar não?”. Conformado, aperta o botão e suspira, enquanto linhas de comando dançam refletidas em seus óculos. Bem, o jeito é começar. E nesse ponto ele se pergunta, mais uma vez como chegou lá. Vem à sua mente imagens distorcidas de um despertador tocando, e ele cambaleando para fora de seu quarto, coçando o peito através do buraco na rota camiseta, tão gasta que mal se pode ler “TINTA É CORAL.”. Um café fervente, e a corrida até o ponto. Atrasado como sempre; encostar no balaústre de apoio e... o resto aparecendo nebuloso;. não lhe interessa.

É despertado por um som familiar, seus colegas entrando na sala. Acessando seu serviço, assusta-se com o volume. Trabalho referente à sexta e sábado. Ah, é... É segunda, mas poderia ser qualquer outro dia, já que se sente sempre preso num buraco do contínuo-tempo-espaço. Pessoas sorriem para ele e ele se pergunta o que na vida pode ser engraçado. Tenta e desiste, pela ducentésima vez, de arrumar sua baia (Baia, eles dizem, mas onde está o meu cocho?). Agora, aos arquivos para gerar os relatórios. Imprimir arquivos eletrônicos para gerar arquivos eletrônicos, onde está a lógica nisso? Tangencia o raciocínio, irritado. Ás vezes a sanidade está em não analisar.

Ouve um barulho atrás de si. Volta-se acabrunhado para poder mirar a impressora que, com suas luzes piscantes parece debochar dele. Chega mais perto. As três luzes acendem alternadamente. Primeiro uma verde. Depois a laranja. A outra verde. As três. E tudo no que ele consegue pensar é no Natal chegando... Bem que poderiam dar uma impressora nova ao setor. Não era o esperado abono mas melhor isto que nada. Uma voz conhecida diz que vai reiniciar o computador.

Finalmente a impressora expele, de má vontade, os benditos relatórios. Hora de trabalhar. Seria, se não fosse chamado pelo chefe. A conversa como sempre é improfícua. Pedindo informações antigas, cobrando trabalhos já feitos, o gerente forma o mapa de sua inapetência. Se Scott Adams fosse brasileiro, encontraria material riquíssimo em um diálogo com este, mesmo se rápido. Ao sentar novamente, o telefone toca. O chefe perguntando porque o primeiro trabalho da manhã ainda não estava pronto. Não podia dizer o que pensara, portanto limitou-se a murmurar um obséquio entre dentes. Eh, mãe..... Dizer que as pessoas gostam de trabalhar. Só queria saber quem e onde trabalha este ser interessante.

Milagrosamente o resto da manhã transcorre sem problemas. Sai para almoçar com a esperança de fazer rapidamente sua atribuições e terminá-las com folga. Vai para o boteco no qual costuma consumir a refeição. Pareceu-lhe que diminuíra a clientela, haviam detetizado o recinto. Rumina bovinamente seu repasto(!!!) sem sal e a seco (o vale não comporta almoço mais bebida), e volta para seu matadouro.

Adentra sua baia, a comida pesando nas pálpebras. Lutando contra Morfeu, a cena inicial se repete. Mas, ao tentar o menu do programa, aparece uma mensagem de erro. Não pode ser C.O (cagada do operador), ele conhece o sistema bem. Falha no programa... Que ótimo! Agora ele pode trabalhar muito mais e não ter tempo para o ócio já que os dados terão de ser procurados manualmente. Afinal, ele tem tão pouco para fazer! O monitor zomba dele. Infâmias e outros carinhos são trocados entre ambos (preciso parar de falar com objetos inanimados), e o chefe cobrando. “Ok chefe”.... ok boss. Boss tá bom? Boss tá! Boss tem a pasta? Boss tinha!

- Vá a MERDA!

Como seria bom falar aquilo de boca cheia, e sair dali para um lugar melhor. Um serviço legal, ao invés deste trabalho maçante. E, sem mais, é atingido como um raio pela epifania digna de um Nobel: a dialética de sua vida. Procurara toda a sua existência trabalhadora por um SERVIÇO; mas só arranjara TRABALHOS. E a síntese disto é a dissonância cognitiva que sentia.

O tempo é mestre caprichoso. Se estivesse com o serviço dentro do cronograma, a tarde escoaria lenta, mas neste caso agora são 17:30. Em menos de trinta minutos ele sairá.

-QUEM DISSE?????

O gerente quer o serviço hoje de qualquer maneira! Trate de se preparar para o serão. Um após o outro, seus colegas vão embora. Só ele fica, pois o programa era específico para seu trabalho, e ele corre contra o tempo. Mais de uma hora após o horário ele vai entregar o serviço ao chefe, que pergunta: “O que que eu vou fazer com isto a esta hora? Atualize e me traga amanhã cedo.”.

Esta foi a gota d’água. Não só tripudiaram de sua infeliz existência, como desfizeram sua hombridade. Ele olha para a pança gorda de seu interlocutor, imaginando o quão fácil seria apenas jogá-lo no chão e fazê-lo comer o papel que, aliás, é amassado no presente momento. O chefe olha-o e pergunta se há algo mais. E agora é o momento. Ele sabe o que fazer, e faz:

- Mais nada. Até amanhã, senhor.

Sentimentos (antigo)

2006-11-12T13:22:00.000-02:00

1 - Amargura

O sol bateu em um vitreaux, refletindo diretamente em seus olhos. Ele desviou o olhar, sem muita vontade. Era um lindo dia, meados da primavera. Mas porque então ele não estava feliz? Lembrou-se do poema de Bandeira: “o sol tão claro lá fora / e minh’alma anoitecendo”; esta era a sua vida. Olhou para o lado, para os colegas de serviço animadamente conversando, falando sobre nada. Pareciam tão felizes! Quais eram os seus segredos? Porque só ele sentia-se tão deslocado, naquela manhã, naquele lugar, naquela existência? Suspirou e voltou os olhos para o monitor: trabalho havia a ser feito. A execução era automática, tão acostumado que estava à rotina. Mas seu cérebro trabalhava, perguntando-se porque seria ele o último portador do mal-do-século. Não que deixasse transparecer; qualquer um que o abordasse, fosse no serviço, na faculdade, ou em casa, seria recebido com um grande sorriso. Mas esta era apenas a mascara que usava em sua Antares. Fora isso, era o cara isolado, que não procurava iniciar conversas com ninguém e que se trancava no fim de semana no quarto, ouvindo música clássica. Fazia isto com total abandono, sua tentativa de esquecer da vida, de que era um ser vivo, e sobrar apenas a música.
Será que eles não percebiam o que lhe ocorria? Não eram capazes de penetrar e entender o que se passava? Às vezes achava que sim, afinal seus conhecidos não eram burros. Mas ele fingia bem demais. As pessoas confiavam nele, sabiam que era uma pessoa sempre disposta a ajudar. Mais do que isso, ele era confidente deles. Não gostava de ver ninguém triste, o que fazia lembrar de sua tristeza. Assim, logo arranjava um jeito de animar o pobre ser, que lhe contava seu problema. Tal como Atlas ele carregava o peso do mundo, de vários mundos às costas. Olhou pela janela, mirando o outro lado da rua. Uma mulher passou andando rapidamente. Cabelos negros, belo rosto, lindo corpo, e um olhar de quem acredita ser a garota mais desejável do país. Como diziam seus amigos “Essa se acha a última Coca-Cola do deserto”. Acompanhou seu gingado até aquela dobrar a esquina, pousando em seguida o olhar em crianças brincando. Esboçou um sorriso amargo. Quanto tempo se passara, desde que ele teve esta idade, cheia de sonhos e felicidade... Agora ele procura apenas esperar que um dia distante encontre a paz que lhe haviam prometido, mesmo que unicamente por um átimo. Levanta os olhos, que param na torre da igreja, de onde o arcanjo Gabriel parece querer lançar-se, cobrando tributos não pagos. Ele realmente gostaria de ser religioso, assim talvez houvesse um apoio para minimizar seus sentimentos. Mas esta era uma luta que ele deveria travar sozinho.
Estava realmente amargurado. O murmurinho em sua sala aumentava, e ele virou o olhar rancoroso para seus companheiros. Uma jovem, de pé, tagarelava por três pessoas normais. Ele a achou tão vazia! Lembrou-se, cômico, de um trecho de Hamlet:” Vai, disfarça a tua ignorância sob o manto da inocência”. Sorrindo, olha para o idoso que trabalha à sua frente. Obeso e sempre de bom humor, trabalhava em seus arquivos. Gostaria de saber porque ele se sente tão bem trabalhando. Sempre tivera a impressão de que trabalhar é um ato horrível, do qual as pessoas procuram acreditar gostar por não ter outra escolha. Talvez a resposta esteja clara. Ele faz seu trabalho, nada mais, nada menos. Em sua simplicidade ele talvez tenha dado a solução. Nosso anti-héroi pensa que talvez fosse melhor não ter adquirido o gosto dos pais pelo saber. Assim quem sabe ele não estivesse passando por isso. Um carpinteiro... Não! Melhor um lavrador, ele gosta de trabalhar com terra. Seria questão saber se ele gostaria de faze-lo o tempo todo. Mas de repente ele é sacudido; chamam-no à realidade. Ele responde a pergunta com um sorriso e extrema educação, voltando-se em seguida para seu ecrã. O mundo não parou, não pára e não irá parar por sua causa. Ele sabe disso, e não liga. Mas o que lhe irrita é o sol, na manhã de primavera.

Criação de um personagem

2006-10-26T01:52:00.000-03:00

Vou deixar, para registro, uma das várias forma que eu utilizo para criar personagens. Comecemos com um ponto. Um detalhe qualquer. Um nariz.
Como é esse nariz?? Pequeno, de linhas leves embora um tanto gordo. Um típico nariz de um brasileiro miscigenado. Com o nariz vem o rosto, um rosto delicado que orna com esse nariz. Será uma criança? Ainda não está bem claro.
Eis que surgem os olhos. Olhos escuros, meio amendoados; não olhos de orientais, apenas os olhos que aparecem em certos descendentes de africanos. Ora que surpresa! São olhos de mulher. Uma mulher jovem, a despeito de algumas pequeninas rugas que a maquiagem esconde tão bem. São sinais de uma vida de luta e sofrimento. Tem uns vinte e poucos.
Agora que definimos o sexo, o resto será mais tranqüilo.
Emoldurando as partes do corpo que já apareceram surge o cabelo. Um cabelo negro longo, cacheado e brilhante, que um ser ignóbil, pela forma, comparou num dia longínquo com “miojo”. Bonito cabelo. Mas ele sempre aparece preso; motivos puramente práticos. No momento ela está com um lenço na cabeça, ou um chapéu, não sei. A partir de agora vamos supor que, para fins de exercício, todas as informações que não são visuais não passam de suposições, certo? Mas, como eu ia dizendo, belo cabelo. Orna bem com a cor de pele, que no momento assume um tom pouco mais claro que o jambo, num efeito incrível. Linda morena...
Aparece a boca. Uma boca rosada e carnuda, do tipo que todos gostam de ver sorrindo. Porque quando ela sorri, não o sorriso tímido apresentado a todos, mas o sorriso franco e sincero de quem sabe onde está e quem é, ilumina o ambiente. Forma até covinhas! E quando ela ao sorrir morde o lábio inferior olhando prá você, a luz batendo nos malares levemente proeminentes, os olhos cheios de expectativa... ai então, meu amigo, é de tremer nas bases!
Ma ela não sorri. Não que esteja sizuda, apenas parece... cansada, o tipo de cansaço que você vê comumente nos pontos de ônibus, de manhã. Do tipo que parece dizer que horas de riso são poucas, e privadas; não devem ser mostradas a qualquer um. Continuamos descendo. O pescoço elegante termina em ombros fortes que por sua vez vão a braços exatos e terminam em mãos de linhas finas mas calejadas, o tipo de membros encontrados nas classes campesinas, acostumado com a lide diária. Provavelmente trabalha numa fábrica, serviços de costura. Ou então é faxineira contratada por empresas de serviço para limpar prédios. Pode ainda ser diarista, embora poucas mulheres fossem loucas de colocar alguém assim para conviver com seus maridos e filhos.
O tronco... cirúrgica e rapidamente falando: seios fartos passando por uma barriga que não é exatamente uma tábua (está algo acima do peso) e terminando em coxas e batatas da perna grossas lindamente torneadas. A despeito do que qualquer outra mulher possa dizer ela não é gorda. Nem “cheinha”. Ela é voluptuosa, ou como dizem algumas classes, “parruda”. O tipo de beleza que fazia sucesso na época da Marilyn Monroe.
Gorda, algumas ainda diriam.
Prá fim de conversa, ela diria para qualquer pessoa que lhe olhasse com desdém: “Pois fique sabendo que até hoje ninguém reclamou, viu?”. E nós homens concordamos com ela. Dá-lhe garota! Por fim pés pequenos mais meio grosseiros.
Cobrindo-lhe o corpo (e descontando a roupa de baixo), temos uma blusinha de manga curta branca com uma blusa de malha rosa por cima, tendo estampado o desenho do Leitão. Calça capri preta
“Capri não; corsário! Seja mais moderno, né?”.
Ok. Você que sabe, afinal a roupa é sua.
Como eu ia dizendo , uma calça corsário de tecido preto, uma meia branca baixada junto ao tênis preto simples. A tiracolo carrega uma bolsa média de nílon preto na qual ela carrega o celular, que tem um badulaque qualquer do Puf... Não, da Hello Kitty. Alem disso carrega os documentos (numa carteira), vale transporte, caneta e bloco, um kit “de emergência” para situações delicadas, além de um rádio com fones de ouvido que já está fazendo hora extra, e só não foi substituído por um MP3 player por falta de verba para a aposentadoria. As roupas parecem meio velhas, porque ela vai trabalhar, e não é nenhuma “desfrutável”. As roupas boas ficaram para quando vai às baladas procurando o príncipe encantado ou quando vai à igreja (não importa se é católica, evangélica ou protestante, ela comparece todo o domingo a uma igreja, e quando faz isso vai com as roupas boas, ponto).
Pronto. Agora só falta um nome. Tem que ser algo brasileiro e simples, que reflita a realidade a nossa realidade, algo meio Macabéa. Não pode ser Maria, tem de ser algo mais produzido. Já sei, Anamaria. Por quem sonhas, ó bela? Enfim. Temos finalmente um personagem: Anamaria. Lá vai ela, Anamaria, uma mulher, muitas mulheres, descendo a rua de casa para pegar o ônibus e ir trabalhar numa manhã sonolenta do Brasil.

Caos urbano I

2006-10-25T20:59:00.000-03:00

INSANIDADE - Francisco

Arnaldo deu um suspiro. Olhava por cima da jarra de chopp para Francisco. Bem que lhe avisaram que o amigo estava estranho. Mas, por mais que lhe segredassem qualquer coisa, ninguém o haveria preparado para o que via. Francisco parecia um trapo, apenas a sombra do homem que fôra. Embora jovem, podia-se ver pelo modo desarrumado de vestir-se ou pentear-se que algo de errado havia; impressão confirmada pela maneira pela qual o rapaz olhava desvairadamente de um lado para o outro. Arnaldo resolveu falar:
- Bom Chicão, cê que me chamou aqui. O que que tá pegando?
O outro não respondeu. Parecia concentrado em algo que deveria fazer. Pegava sua caneca, da qual bebia sofregamente, para em seguida largá-la, parecendo que iria levantar. Então parava, o olhar perdido, caindo na mesa até a caneca de chopp, e então o processo recomeçava. Arnaldo tentou de novo:
- Que que passa, hombre? Fala criatura!
O outro pareceu finalmente percebê-lo. Olhou-o como um náufrago olharia um bote, abrindo a boca numa sílaba muda. Então pegou a caneca e tomou um longo gole, assentando-a bruscamente. Finalmente falou:
- Naldão, te chamei aqui com uma finalidade. De todos, você é o meu maior amigo desde a segunda série. Cara, eu precisava desabafar e precisava ser com você.
- Ok, desembucha.
- ... eu to ficando maluco! – Pronto. Finalmente havia admitido. E sabe que depois de dito não parecia tão mau?
- Como assim???
- Eu estou ouvindo os artistas dos filmes falarem comigo.
- Bom, se não for algo feito anteriormente a década de 30 não me parece tão mal, concordas? – A tentativa de fazer humor foi mal interpretada. Francisco ficou sombrio:
- Achei que não fosse entender...
- Me explica...
- O que eu quis dizer foi que eu estou vendo e ouvindo as capas dos DVD’s e fitas VHS por aí falando comigo!!! E eu não consigo calá-los. No início eram apenas zumbidos que eu ouvia pelas locadoras, mas eu insisti em tentar descobrir o que era este som, e acabei me ferrando. Agora qualquer capa de filme que eu encontro quer conversar comigo, e eu não consigo fazer eles ficarem quietos!
- Quer dizer... que os atores nas capas tão mexendo a boca e tudo???
- Prestenção, porra!! Isso não é importante... tá, eles mexem a boca. O problema é que eu não quero falar com eles, só que eles não querem ficar quietos e começam a gritar! Mesmo porque só eu ouço... e o problema é que isso também acontece com os pôsters. Eu tô ficando maluco tentando não ouvir.
Arnaldo estava boquiaberto. Se fosse outra pessoa qualquer ele a mandaria à merda e iria embora. Mas ele nunca faria isso com Francisco, mesmo porque via o estado dele, e lhe fora fácil perceber pela forma que o outro se comportava que o assunto era sério. Tentou um gracejo:
- Pombas... deve ser uma merda passar em frente ao setor de terror... mas os eróticos... – vendo o olhar do amigo, mudou de tática. – Você não acha que está mesmo vendo isso, né??
- Claro que não. Acho que é apenas uma forma da minha mente lidar com isso. Pelo que eu entendi do que ouvi dos filmes, toda forma de arte tem por objetivo criar uma certa emoção nas pessoas. No caso dos filmes, que são muito manipulados, as pessoas que mexem com eles também tem pensamentos sobre o que assistiram e ao manipular a capa deixam as suas impressões nela. No caso o que eu ouço a soma das impressões de cada filme, ou sua identidade. E a minha vida tá ficando uma merda por que eu não consigo ignorá-los. Eles gritam, trazem os sons das cenas mais fortes, enfim fazem uma algazarra do cacete. O pior é o que fazem quando eu realmente os ignoro. Mas eu só to contando isso porque, porque... porque está se espalhando! Eu comecei a ouvir os zumbidos perto de livros e discos. Por enquanto eu tô conseguindo ignorá-los, mas eu não sei por quanto tempo eu poderei agüentar isso, e quando eu cair minha mente vai pro saco! O meu medo é que todos os objetos do mundo comecem a falar comigo, porque aí é que eu vou começar a comer merda e rasgar dinheiro.
A idéia lhe parecia engraçada, e por isso Francisco sorriu. A maneira dele sorrir lembrou a Arnaldo a imagem de Nero, e ele engoliu em seco. Por fim falou:
- E comé queu posso te ajudar???
- Não Pode. Não te chamei pra me ajudar. Apenas para desabafar. Esquece.
- Não. Eu acho que posso...
- Esquece!!! – Francisco interrompeu-o bruscamente, e sorriu de novo daquela maneira que faria sê-lo banido do Utah. – Agradeço sua amizade, e isto é o máximo que você pode fazer por mim.
Levantou-se, deixando o dinheiro para pagar o Chopp. Arnaldo segurou-o pelo braço:
- Mas o que que eles fazem de tão ruim quando são ignorados? Francisco sorriu de novo daquela maneira de quebrar espelhos, enquanto Arnaldo o olhava aterrorizado, soltando automaticamente seu braço. Disse, e então seguiu seu caminho:
- Eles me contam o final.

INÍCIO

2006-10-24T20:51:00.000-03:00

Este blogue, o LETRAS MOIRAS foi criado com o objetivo de ser um espaço onde eu possa publicar meus textos literários, e onde meus amigos possam opinar sobre eles.
Para meu cinismo tenho de admitir, também, que é uma forma de me forçar a voltar a escrever
a idéia é de que seja um grande fórum, no qual pelo exercício da dialética possamos todos aprender um pouco mais (eu principalmente). Obrigado pela ajuda.

REGRAS:

1) todos os textos serão publicados pelo menos aos domingos. Esta é uma regra para mim TAMBÉM. Logo todos os textos ecritos poderão ser postados à qualquer dia, mas pelo menos na segunda haverá algo novo;
2) Dos textos:
Cada texto terá um pré-título, que servirá para identificar qual o mote do escrito. Serve para evitar que se leia o que não queremos (separemos a chatice, portanto)

Lachesis(nascimento): (raríssimos) textos pessoais, que indicam minha visão de mundo
Clotho (desenvolvimento): crônicas que eu mais comumente escrevo;
Atropos (morte): críticas e análises
Queres (deusas da devastação*): meus raros contos de terror.

* Explicação: Hades convocava as Queres (Hybrids: Desmedida; Limos: A Fome; Poinê: A que castiga) para suas batalhas. Após as batalhas elas devoravam os mortos e escoltavam as almas para o inferno

Que os jogos comecem.

talvez seja o destino....